Des ténèbres naquit la lumière. Des cieux jaillirent terres et mers.
"Et creavit hominem ad imaginem suam : ad imaginem Dei creavit illum, masculum et feminam creavit eos. Benedixit illis Deus..."
"Et Dieu créa l'homme à son image, et le créa à l'image de Dieu.
Il créa l'homme et la femme. Et Dieu les bénit..."

Cette vision trop sereine, sans doute de la création, se concrétise ici, par une utilisation raisonnée de la couleur en tant que matériau structurant de l'espace. Elle scinde la toile en deux parts inégales figurant un avant et un après. Elle dépasse ainsi le seul cadre illustratif pour venir étayer le propos.

L'homme, objet fragile mais vivant, né des mains de Dieu semble vouloir échapper à ce partage. À cet instant, le doute qui s'empare de lui rend sa détermination initiale plus hésitante.

Mon souci a été de révéler la beauté qui émergeait de l'acte même de création. Il dépasse la
seule élégance du geste face à la matière.

Dans le registre supérieur du découpage vertical qui délimite l'espace pictural figure le cryptogramme des manifestations du Divin, signe emprunté à la tradition des kabbalistes languedociens du IXIème siècle.
Cette figure permet d'évoquer l'Être infini et absolu celé au sein de son essence, pur Esprit qui échappe à toute saisie par l'esprit humain et donc, par voie de conséquence, se dérobe forcément à toute tentative de représentation anthropomorphique.
Ainsi, grâce à cette médiation graphique, on a pu ici, comme l'exigeait le sujet, mettre en présence cette réalité, inconcevable par principe, avec les
témoignages charnels représentés dans le registre inférieur du tableau.

Ce deuxième ensemble est la reproduction de l'image des "mains négatives" peintes il y a plus de 25 000 ans sur les parois de grands sanctuaires paléolithiques, mains mutilées et pathétiques qui semblent implorer une divinité invisible (confer les peintures de Gargas proches de Saint Bertrand).
Choisies pour évoquer "la chair", ces marques sont des contre-empreintes qui, tout en dessinant les mains négativement, laissent apparaître le support sur lequel elles sont figurées : à Gargas sur les parois de la grotte, comme
elles le sont aussi ici sur celui avec lequel elles se confondent.

À la fois visibles quoique absentes, présentes mais absorbées par le fond lumineux du tableau, faisant corps avec lui, ces marques négatives évoquent, en quelque sorte, à cause sans doute de la disparition des mains qui les ont produites, la "chair" ainsi transcendée et donc partie prenante d'une probable "résurrection".
Avec la poussière ramassée sur le sol "Dieu a façonné l'homme à son image selon sa ressemblance". À cause de cela, cette créature singulière, éveillée à la vie par le souffle divin, porte en soi une part divine, qui, de ce fait, ouvre la voie de l'incarnation du Verbe, à sa venue dans un corps réel, une chair réelle semblable à la nôtre. Inscrit dès l'origine dans la création même de l'homme, le rapport de la "Chair" à Dieu passe de toute évidence par l'incarnation du Verbe.

Participer, dans le cadre de "Arts-Cultures- Foi", à l'une des expositions régionales d'art sacré, ayant pour thème "La chair et Dieu", en août 2001 à St Bertrand-de-Comminges, n'est pas sans poser quelques problèmes...
Tout d'abord pour accepter de représenter de quelque façon le sujet imposé et donc d'en proposer une expression puis d'essayer d'en maîtriser ses conséquences plastiques.
Ensuite, faisant retour en quelque sorte, pour tenter d'être au clair par rapport à sa propre interprétation d'une telle demande.
*Ainsi, pour moi, "la chair" c'est tout ce qui appartient à la vie sur la Terre, depuis son origine.
*Et "Dieu", dès l'émergence de la conscience et du langage chez les êtres humains, c'est la dénomination du mystère du Monde.
*La rencontre de ces 2 termes, dans la religion catholique se résout dans la figure du Christ, dont le calvaire me semble le schéma insigne de toute vie humaine, que l'on croie ou non à sa divinité.
Le chemin de croix, pendant au moins 5 siècles (du XVème jusqu'au XXème), en a été l'expression ordinaire : c'est ce que j'ai repris.

"Penser au poids de la Croix, non à sa forme, c'est la porte de ce Chemin".

La mort, aux pieds de laquelle il se trouve, paraît dominer le personnage central. Elle veille, absorbe, disloque, semble remplir le ciel qu'elle aurait la prétention de disputer à Dieu.
En bas, une partie du corps de l'agonisant s'y disperse.
L'autre partie semble intégrer les nuées qui s'emparent de ce corps défait, en proie à toutes les contradictions, brûlant de prière, sanglant et lumineux, mourant et renaissant, sublimé, détruit.
On peut imaginer Dieu et la mort dans l'exercice d'une complicité antique et structurelle, à laquelle le Christ même n'a pas échappé.
La mort de la chair n'est pas son démon. Elle est son épreuve de vérité.
L'agonisant tient le regard clos sur sa prière, comme si, dans cette nuit façonnée par le vent, il tentait de percevoir la voix de l'ange.
Tiré vers le haut par l'assurance de la vie, happé en bas par la certitude de la mort, le cœur de la chair s'insurge.
Il porte en lui l'invisible croix de l'anéantissement et, à bout de
force, affronte un enfer de désespoir.
C'est pourtant dans ce cœur de chair, insurgé, abattu, que se forge l'espoir de la résurrection.
C'est de ce coeur de chair mourant et rebelle qu'irradie l'attente de l'éternelle transfiguration.

Gethsémani (Triptyque, partie centrale)